.

Reflexões do pseudo omnisciente

Se sentissemos tudo a toda a hora
estariamos constantemente equivocados
seriamos bonecos no caos enredados
no expoente do hoje, do amanhã e do outrora

Seriamos a cor que nunca se percebe na aurora
e se mistura com as demais cores na eterna sina,
perpetua-se enquanto o tudo, a toda a hora
acontece e não conhece quem o domina

Mas como é bom sentir o cosmos em mim, quente
acordando a cada dia num momento, diferente
Sentindo cada segundo num segundo, já ido

Se sentissemos tudo, seriamos todos e tudo
Mas lutamos para sentir uma alma e contudo
se tivéssemos todas e nenhuma sentido?

Prefiro albergar cada segundo num segundo
e perpetuá-lo unicamente no meu mundo.

. . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . . . . .






Ultimato a Perses

Desfaz.
Mas por obséquio desfaz lentamente,
Retira peça a peça amargamente
Como quem o faz com mãos de tenaz

Desfaz.
E os bocados conspurcados então partidos
Deixarão de fazer sentido aos sentidos
E o barco de Caronte andará frente e trás.

Desfaz.
E que Gaia não componha tudo imediatamente
Que o caos prevaleça para conscientemente
Tudo renasça nas asas de quem for capaz

Vá,desfaz. Por um primeiro segundo de paz.

. . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . . . . .


    

As horas e os minutos esganam o que a intemporalidade vai desapertar.
Por isso vamos relaxar que o mundo é uma casa de janelas abertas.
Deixemos o fumo dispersar e o céu surgir azul, pintado à mão.
Enganem-se aqueles que pensam. O mundo é dos não pensantes.

Poro atrás de poro, cairá muro atrás de muro. Sentir é o verbo do futuro.

. . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . . . . .

Suicídio espiritual

Se te propões heroicamente suicidar
Por uma qualquer razão ou outra
Não é de bom tom dar um tiro na boca
Nem te faças afogar

Esquece o lento voo do prédio alto
Esquece o poético e lento emular
Não esmagues tua cabeça num basalto
Nem o nó de forca queiras dar

É que eu já morri mil vezes mil
De todas essas e outras maneiras
Por isso mesmo não queiras
Uma morte tão banal e pueril

Se queres morrer realmente
de um modo letal e com dor
Se queres deixar de ser gente
priva-te da honra e do amor.

. . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . . . . . 





   

SUS - O vírus do espaço profundo

Vindos de um tempo distante
Com corações de baioneta
As pupilas sedentas de sangue
Voam aos pares em mil naves, feroz seta

Um planeta azul distante, o destino
Um outro horizonte, um outro mar
Pois a sede interior de conquistar
Foi crescendo num voraz desatino

Num furacão de emoção que destrói
Saqueiam o Bem, o resto o fogo corrói
Mais um paraíso levado ao esquecimento

Este é um futuro onde nós
seremos um vil diabo atroz
Semeador Universal de Sofrimento.


. . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . . . . . 



   

            O intruso

Meus poemas são meros ditados inventados
Por um poeta que comigo priva e me priva
São involuntários espasmos inusitados
Vocábulos alvoraçados numa intrusão criativa

Ele é neblina que me tolha o pensar
Tem a coragem de David no olhar
A manha de sete lobos desordeiros
E a cínica ternura de mil cordeiros

Venço-o pois sou homem e ele um espírito
E só nos homens arde o lume da arte
Derrota-me pois sou homem e ele espírito
Pode estar em mim em ti e em toda a parte 

Mas quando subo ao cume da minha imaginação
Liberto-me do jugo e por segundos penso então
Que escrever meu próprio sangue é minha meta

E quando secar de mim esta presença
Desacorrentar-me desta poética sentença
Talvez possa sonhar um dia ser poeta

. . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . . . . . 




 


       Uma luz de natal


Se eu tivesse na mão uma gambiarra
que iluminasse virtude e esperança
o mundo seria uma bonança

Mas apenas no meu peito
trago uma vela mal acesa
sujeita a ventos que metem respeito

Sabedoria eterna ou ignorância
então vos digo que para o mundo
tenho apenas um poço profundo a ofertar

Porém nessas imensas profundezas
não há desilusões ou incertezas
tão somente a vela que trago no peito a iluminar

. . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . . . . . 






          Pegada tecnológica


O Homem depois de dormido, vestido, comido, bebido 
e sexualmente saciado ainda quer ser ressarcido...
Ó Humanidade cujo caminho atrofiado
revela um cérebro comum ressequido
por querer tudo e tão pouco ter dado

Tarda a surgir o tal acto de amor assumido
o choro perante a penúltima árvore derrubada
a fila de carros parados esperando calmamente 
por um sapo que atravessa destemido

Depois do maligno destino consumado
perder-se-ão as estrelas e os segredos do Universo
restará apenas aquele olhar perverso
de quem andou acorrentado com os grilhões do fado
e não chegou a nenhum lado

Precisam-se sonhadores
que idolatrem as flores e o azul do céu
Ó Humanidade quando levantas o tal véu
que destapará todas as cores?


. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 







          Políticos cartoon


A Catarina tem olhos de cartoon
O Portas voz de papagaio falsete
O Presidente tem boca de batatoon
E no pescoço uma gravata torniquete

O Passos tem na cabeça uma ideia vazia
Lambe o tacho idealizado no colóquio
E devido à ideologia e não fisionomia
Tem na cara um terno nariz de pinóquio

E o Sócrates voltou ao activo
Vai sacando coelhos da cartola
Tem ar de manso caçador furtivo
E de quem precisa de uma esmola...

E é assim a paisagem política
De Portugal numa Europa paralítica...



 . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .



   

             A fúria

 Deixei de ouvir vossas falsas orações
deixei de sentir vossos pérfidos corações
Meras palpitações sem emoções verdadeiras

Retirarei a centelha que coloquei em vós
e vossos olhos frios após ficarem sós
verterão a luz de vossas almas carniceiras

Eu que engulo de um só trago o mar salgado
e durmo com os ventos da monção ao meu lado
Não mais consentirei provocações

Sou a Mãe de todos vós e minha fúria
castrará p'la raiz a vossa incúria
e punirá p'ra todo o sempre vossas acções!

 . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

 

          ''Trans lucem''


Rasguei o decreto que dizia
que tinha de acreditar em convenções
em sorrisos falsos e encenações
e a emoção de protocolo faz-me azia

Rasguei o concreto e então fiquei
com o estado imaterial remanescente
Com a luz imortal e efervescente
que está para lá do corpo, então mudei

Passei a sentir forte e vibrante o coração
neste cadáver cheio de luz e pulsação
que não sente o chão nem monotonia nem desgosto

O pior é que não sei se mudei para melhor
quero de volta a estupidez do amor
ver um rosto e não raios de luz em vez de um rosto

Tragam-me de volta o mundo real
e já que não me trespassa nenhum punhal

talvez meta a merda do raio ao pescoço...   
   

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .







      A contorção facial


Teus olhos olharam os meus fixamente
E subitamente fizeram uma chuva de oceanos
Disfarcei com um sorriso sol nascente
Mas por vezes desiludimos quem amamos

Tal momento demorou mais de mil anos
E cada gota era tempestade, era monção
Há vezes que nosso coração até enganamos
para afastar de tal orgão, tal visão

Então subitamente fiz uma careta inusitada
minha face com uma atrofiada expressão
E há minha frente a figura dela espantada
a querer largar um sorriso, qual clarão

A metamorfose do sorriso à gargalhada
demorou um segundo simplesmente
E hoje quando vejo uma cara fechada
entorto os olhos e abro a boca. Estupidamente...

Se todos fizéssemos uma careta diariamente
o mundo seria melhor. Certamente.


. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .







               Lesa Luz


Inspirado no trovão que caiu de repente
escrevi um poema em que a palavra não consente
um claro entendimento, uma razão

Lá fora o tempo brilhava num céu eléctrico
um feixe de luz avançava, bailava frenético
mas a dança da coerência cedia noção

Juntei então dois temas na mesma poção
eliminei o antídoto: a solução
e adicionei à equação um leitor atento

Talvez se não sentisse, não transformasse
se não visse, não ouvisse e olvidasse
não criasse réstia de luz neste momento...


. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .




            
              Eterno acto

Ao explorar delicadamente teus recantos
sinto os teus prantos desvanecer
como luz que se esvai ao entardecer

Ao sufocares em espasmos ternos de louca 
entramos num sensato grito boca-a-boca
pintando e oxigenando assim o amanhecer

Continuamos num roçar de corpos suados e apressados
abençoados por uma perfeita alegoria
rodeados por curiosos anjos alados
que observam um tanto ou quanto espantados
nossa falta de monotonia

Deslumbramento é forma de prazer
quando pólos antagónicos não se rejeitam
deleitam-se como peças cósmicas que se ajeitam´
para o eterno acto do perpétuo renascer.


. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

           Arritmias

Meu coração tem uma arritmia acentuada

E nessa peculiar batida irregular
Toda a minha esperança fica prostrada

Diante da vontade de viver e continuar

Quando bate naquele ritmo certo
Vejo um futuro cómodo e garantido

Mas ao cessar o bombeamento repetido

Vem a excentricidade, aqui me liberto

Tal evento é um modo do meu coração

Por segundos chamar-me à razão

Dizer-me que estou vivo em contrapasso

Como tal, não vejo como um mal

Esta palpitação descontínua e anormal

Lembra-me apenas que o tempo é escasso.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

     

        O biblioclasta

Não me rendo perante a escrita

Quanto mais vergar-me à memória

Entregar-me? Nem à Bíblia bendita

Nem à criação, nem a ti nem à História

Destruiria todas as rimas, todas as prosas

Todas as frases e pensamentos

Todas as mulheres escritas e as rosas

Criadas para tais carnais momentos

Não me vergo perante o teu Deus

Quanto mais vergar-me à poesia

Entregar-me ? Nem à noite nem ao dia

Nem ao mundo, nem aos céus, nem a Zeus !

O momento sublime que escolheria?

A lenta conflagração em Alexandria...

Ardia tudo em fogo lento:

O Homem e seu testamento !

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

     Círrosis Divínis

Resíduos se acumulam

No fígado de Deus

Detritos filhos seus

Por ganância deambulam

A cirrose vai avançada

É incurável como o não crente

A Terra, Mãe destroçada

A morte, Era eminente

A Divindade vai sorvendo

A maldade desta gente

E a cirrose vai crescendo

Numa contagem decrescente

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

     Errada direcção da criação

Ouço a grande explosão nos meus ouvidos

tenho um sabor a hidrogénio no palato

e com um leve odor a hélio no olfacto

sinto a criação nos meus sentidos

Roça-me ao de leve este novo espaço-tempo

Invadido pela química primordial

E a ânsia da vida pulsar a dado momento

soa a inevitável, quase fatal

Então a energia se transformou de repente

e do fundo dela mesma surgiu ardente

uma matéria incandescente que esfriou

Milhões de anos passaram

mil vulcões irados gritaram

e no céu o trovão ribombou

Foi então que em Gaia a chuva surgiu

e a morna sopa orgânica consentiu

a criação da vida e com ela o crime:

Deus incauto ao criar este planeta

deu vida ao Homem e sua faceta

conspurcou a obra mais sublime...



. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .



           Suave cinestesia

Ontem, olhei para trás e vi um vulto

era um espírito não oficial

estava disfarçado de animal

mas mal se via o punhal, posta entre crostas

Tal espírito perguntou-me se sabia mal

quando me apunhalavam pelas costas

e nisto, com um toque suave, quase fetal

deu-me um beijo no pescoço

ao esperar a punhalada fatal

senti um arrepio divino

um arrebate fenomenal, qual colosso

o espírito ao não matar-me deu-me o mal

de pensar que o que vejo é o que ouço

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .






     A recta descendente ascendente

O poeta é uma monção antecipada,

uma trovoada desgovernada

cuja neblina é tinta num céu já de si dormente .

É ser que nem precisa de ser gente,

pode ser apenas uma mão e um coração, e de repente,

nas linhas que tecem o inconsciente,

é criada uma teia de liturgia desassossego e sensação .

o poeta é alguém sem meta, que ri da razão,

e rasga as veias da emoção

numa contínua mutilação de sua mente.

Alguém que segue numa infinita recta descendente ascendente

e despedaça a própria carne para fazer da palavra adoração inconsciente .

Para se fazer um poeta

é preciso escrever a sangue um sentimento fervente de ilusão,

ditar com letras mornas um dado momento ou tormento,

numa arquitectura de chama, alma e eterna paixão !

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

              Desabrochar

Enquanto a suposta inércia se manteve

e o povo à meia luz se deteve

nada fazia a magna corja recear

Essa parva e morna semi-alegria

onde ninguém corava, chorava ou ria

Monotonia impávida, lento espreguiçar

Mas veio Setembro e as ruas ficaram repletas

Ciclico desabrochar de mentes inquietas

Os punhos cerrados do povo que se exprimia

E desde esse dia o país dos cravos se levantou

Veio Outubro, Novembro e no vento se escutou

o som do bater de asas, fiel ode à rebeldia !

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .




   

                                                         

  Entendimento perfeito

Despertei e vi teus olhos já abertos

Teu corpo estava coberto por vis lençóis

Partes que estiveram a descoberto

Na noite anterior, calor de mil sóis

Olhei nossa cama em redor

Vi rasgos de loucura em tua roupa

No ar um quente aroma a suor

Do ardor que deixaste enquanto louca

Balbuciaste algo, com a voz ainda rouca

Interrompi-te com um lento e terno beijo

Com medo que saisse de tua boca

Um «amo-te», quando havia só desejo. . .

Uma palavra proferiste no final

Amar na conjugação pronominal mais carnal:

«Ama-me», num leve tom de flamejo . . .

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

     Post mortem amare

Do instinto vem quando é aventura

Apenas sinto quando realmente ‘‘sentimos’’

E quando o vento passa é que ‘‘ouvimos’’

Sem interessar o tempo que perdura

É melhor mesmo pensar que nem existimos

Que nascemos do luar, do destino das nuvens

Que chegámos, amámos, pecámos e partimos

Como o efeito da monção depois das chuvas

De ti não quero precisar, quero estar

E estando não quero pensar, quero beijar

Teus lábios azuis e já frios, cheios de cor

Quero ter a alegre fúria de ter-te

Sentir a eterna terna raiva de morder-te

E assim não serei mais um, mas amor...

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

      O teu andar flutuar

Até as pedras podem ser abençoadas

Desde o dia em que calcetadas

Pela exacta mão de um calceteiro

À parte de tudo há aquelas

Em que a virtude passou por cima delas

Num qualquer dia soalheiro

Tais pedras se tornaram preciosas

Mais brilhantes, desiguais e vistosas

Com uma irreal beleza envidraçada

É que ao passares na rua as pisaste

As tocaste e com tua alquimia as tornaste

Muito mais que pedras da calçada !

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

      A ciência no amor

A linha à volta da tua face

À Lei de Darwin iluminada

Levou a ciência ao impasse:

Tal linha num humano recortada

Ao vislumbrar teu corpo, tua proporção

Ilumina a Regra de Ouro e sua noção

Exemplarmente exemplificada

Por isso meu amor por ela é de forma tal

Que até a Teoria da Relatividade Geral

Sem ele teria de ser alterada

Este meu doce encanto por ti

Consegue-se ver chegando a Pi

E inutiliza a Lei da Gravidade

O Efeito Borboleta levou assim

À Teoria do Caos que provoca em mim

A reacção química da saudade . . .

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

         Poesia omnipresente

Minha poesia por Lisboa espalhada

Em cada esquina e colina, misteriosamente

Pode ser pouco, para muitos nada

Mas é como ter minh’arte omnipresente

Letra a letra, rima a rima, o povo entende

Que alguém resolveu su’alma partilhar

E se ao passar um olhar apenas se prende

É o bastante, e tal dádiva não se vende

Dá-se, para o tempo a perpetuar.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

              Ganância

Um homem tinha um lápis sem bico

Um lápis novo, mas ainda abstinente

Inteligentemente afiou-o com afinco

E ao terminar tinha um útil lápis pungente

Porém, antes de começar a sua arte

Olhou para a extremidade oposta, mais à frente

E pensou ter um acto coerente:

Afiar para ter afiada a outra parte

Afiou e tornou a afiar, sempre a mesma história:

Os bicos partiam-se sucessivamente

Incrédulo mas insistente continuou

Até que ficou só com a memória

do lápis anteriormente existente . . .

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

          Amor cerebral

Meu cérebro pertence-te, é teu

Ele oferece-te exclusividade

É assim desde o dia que absorveu

Tuas feromonas, pura amorosidade

A minha área tegmentar ventral

Idolatra teu corpo com avidez

E com sofreguidão animal

Anseia pelo teu corpo uma e outra vez

Até que a área do núcleo caudado

Banha-me a futura expectativa

Terá a forca corda esquiva ?

Espera-me o enlace por ela esperado ?

O amor mata, o amor cura

E esse teu olhar de felina

Atira-me do premontório oxitocina

Num mergulho incessante de loucura !

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

      Dégradé noir – blanche

Ontem pensei morrer . . .

Levar comigo toda a amargura do pós-ternura

Lavar todo o corpo, parte da alma e deixar a loucura

Transpor o outro lado do anoitecer

Ontem pensei morrer

E deixar este mundo belo e imperfeito

Dar o último suspiro com um estranho trejeito

Ontem pensei no definitivo adormecer

E porque ontem pensei morrer

Hoje acordei cravado pelos espinhos de gana

Esgana de raiva meu espírito que intensamente emana

Uma enorme vontade de viver

E porque quem vive, morre

Quem morre, viverá

E nada melhor me ocorre

Para viver de novo. Já.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

 O mal que vive em nós

Tenho o destino malfadado

Verto sangue querosene

Tenho mal impregnado

e poliester adn

Meus olhos são destinos arruinados

alimentados pela visão de tuas entranhas

De minha boca saem ruídos amaldiçoados

soam a palavras dúbias que emanam manhas

Tenho o cérebro esfomeado

de lamurias e lamentações

P’ra todo o sempre cresço no fado

de teus medos e privações

Sou o lobo faminto das sensações

Anseio que teus sonhos e emoções

fiquem apátridas de mente

Sou o nefasto cordão umbilical

que fica enrolado à raiz do mal

Sou o terror do teu subconsciente.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

   Uma réstia e o resto . . . tanto

Eu amo-te tanto... Portanto

Um dia destes porventura

Se deixares de amar-me com essa ternura

Se deixares de amar-me com esse encanto

Um rasgo nos céus se abrirá

E um manto de lágrimas cobrirá

Toda, toda a terra de pranto

Então o mundo incrédulo saberá

Que um outro amor não haverá

Com tal lucidez, com tal espanto

Então o mundo compreenderá

Que meu amor não cessará

Crescerá quem sabe outro tanto

Permanecerá, como tal

Ávido de teu encanto...

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

    E lá no alto, a liberdade

Hoje os burgueses calam Abril

Com promessas ocas, mil

Babando o falso ideal capital

E o povo, o mesmo que tal

Se libertou de um sistema ditatorial

Vive hoje uma democracia vil

Tenho a fé de anarquista por idealização

Sou contra a anarquia por definição

A cerebral evolução tem tenra idade

Um dia por certo o futuro fará

O homem são, cuja honestidade trará

O expoente máximo da liberdade !

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

   De tantas maneiras me mataste. . .

Levei dois tiros no amor

E uma facada na paixão

Toda ela e seu ardor

Pertence a outro coração

Enforquei-me no desejo

Afoguei-me na ternura

Na doce e suave brandura

Da boca que já não beijo

Atirei-me do alto da loucura

Cortei as veias da empatia

Então morri de monotonia

Saudoso dessa candura !

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

     Amor que mais amei

Pensando nas mulheres que guardei

A todas me entreguei e respeitei

A todas implorei um beijo

E de todas as mulheres que amei

Por todas me honrei

Por me ofertarem seu cortejo

Porém, de todas as mulheres que venerei

Por uma e uma só me apaixonei

Com tal paixão digna de respeito

Num A acaba seu nome

Seu corpo é lume

Sonho que sonho quando me deito . . .

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

  
          

            Sereno povo

O povo anda sereno, sereníssimo

Concentrado na vidinha e miudezas

Enquanto o Governo se afunda em incertezas

Confiante na predilecção do Altíssimo

Será espécie de cobardia afoita

Ou descrente valentia acanhada ?

Será talvez a consciência que pernoita

Ao «Valium» relento de vida medicamentada

É que nem a sabedoria nem a juventude

Acaba com esta inquietude:

O povo mais antigo já nem protesta

Limita-se a calar, comer e ouvir a orquestra

Recordando a antiga glória, hoje vã

E se precisássemos hoje de Abril

Era preciso leitinho, «Facebook» e antifebril

Para não constipar os meninos da mamã

Acorda povo, acabou a sesta

Acorda a revolta que a entranha manifesta !

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

   No poema um cortejo

Já é paixão mesmo sem fogo

Já é amor mesmo sem vício

Conquistar-te é complexo jogo

Mas teu olhar é forte indício

Recorro então à poesia

À magia da palavra rimada

E com a junção da lua com a maresia

Oração duplamente enfeitiçada

Nas palavras tenho o poder

E em escrevê-las um reinado

Ao dar-tas habilito-me a ser

Com teu amor contemplado !

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

            Espécie anátema 

O ambiente, incoerentemente

É assunto para cinco ricos e pouco mais

Até o oxigénio faltar lentamente

E o carbono nos pulmões ser demais

A floresta é diariamente cortada

A espécie hoje extinta, aponta outra ameaçada

Num perfeito desequilíbrio imoral

A nós mesmos fazemos mal

Ironia engraçada, charada fatal

Milhões de anos de evolução para nada

A Natureza lentamente morre

E a espécie anátema sem aquela

Extingue-se e Ela se voltar a ser bela

A suprema inversa ironia ocorre

Eu sou um homem também

Mas Ela está melhor sem mim, sem ninguém . . .

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

         Apenas eu

Dizia-me Ela antes que eu era seu Deus

Ela agora diz-me que já não é crente

Deixei eu de ser gente por esse corpo quente

Neste mundo cão repleto de ateus

Dizia-me Ela antes que comigo voou alto

Ela agora diz-me que já não sou actor

Mas um mero delator, que não voo, apenas salto

Agora diz que sou fogo sem asas, sem fulgor

Disse-me ela há pouco que já não há paixão

Nesse segundo saltei de longe

E já falta pouco para ver o chão.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

            Maldiçaras

Que amanhã esteja um dia de inverno

E o céu vermelho-negro terror, cor do Inferno

Que chovam raios, trovões e coriscos

Que os peixes não mordam em seus iscos

Que todo o trigo padeça

E o pão deixe saudade

O canibalismo que aconteça

E o fim da amizade vos enlouqueça

Pondo termo à liberdade

Que ao sustento falte o tostão

Tormento de miséria vindo do Nada

E que a criança de fome desvairada

Lamba o pó que rasteja no chão

Que amanhã esteja um dia de inverno

O mar lívido, a outra cor do Inferno

Que defequem cobras, verdades e lagartos,

Do Fundo que trepem pestes, mentiras e ratos

Que reine a Ira e o Azar, num luto de almas sós

Da dor que nasça uma nova Grande Era

Num fim que o mar engula a terra

E o céu irado caia sobre vós !

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

           Negro olhar

A brilhante escuridão do teu olhar

Energiza e ilumina a minha vida

Divino feixe de luz negro-luar

Cor de paixão a toques de violeta nutrida

És de tal modo misteriosa

Que conhecer-te é pura cartomancia

Teu interior é uma secreta prosa

Revestido por pele de fina elegância

És de tal modo um livro fechado

Que é deveras impossível folhear-te

E a subtil inatingível tarefa de amar-te

Desafio pelos Deuses planeado

Esse teu quente e negro olhar

Leva-me à porta das trevas

Consome-me no teu desabrochar. . .

Quero entrar ! Não te atrevas !

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

          Deus Verde vida

Comi um prato cheio de fome

Bebi um copo cheio de sede

E com a fome e sede de um titã fiquei

Porque essa fome e essa sede

Não era de conduto ou de água, mas de verde

De um verde que eu sempre amei

O verde das colinas, do mato agreste

O verde do caule da flor silvestre

O verde de todas as cores também

Um verde que já vi, mas nunca senti

Coloração que já mastiguei, mas nunca engoli

Cor que nunca vi na alma de alguém

Talvez numa rara e remota natureza

Onde o Homem não chegue, esteja a beleza

E a cor verde-vida, pertença de ninguém.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

      Vermelho-cor-de-amor

Percorro a tua noite cor de fogo

À distância um pôr-do-sol imaculado

E eu como um louco desvairado

Pergunto se o amor é mesmo um jogo

A minha jugular poética faz sentir

O sonho de ter-te, minha liberdade

E eu nesta eterna negra saudade

Funda caverna impossível de subir

Então a paz me alcança de repente

És tu, meu fogo, força que perdi

Minha acendalha de ódio decrescente

Vermelho é o amor que sinto por ti !

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

         A ciência no amor

A linha à volta da tua face

À Lei de Darwin iluminada

Levou a ciência ao impasse:

Um ser com tal linha recortada !

E se olharmos teu corpo, tuas proporções

Vemos a Regra de Ouro e suas noções

Exemplarmente exemplificadas

Por isso meu amor por ela é de forma tal

Que até as Teorias da Relatividade Geral

Sem ele teriam de ser alteradas

Este meu doce encanto por ti

Consegue-se ver chegando a Pi

E enfrenta a Lei da Gravidade

O Efeito Borboleta levou assim

À Teoria do Caos que provoca em mim

A reacção química da saudade . . .

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

          Nossa alma Uni

Será que seremos uma só mente

Separada por dois corpos materiais ?

Será que um sente o que o outro sente ?

Será apenas isto, será muito mais?

Será que uma energia outrora unida

Num corpo dos Campos Celestiais

Seria noutros tempos dividida

E unificada em nossas almas tão iguais ?

Seremos almas gémeas puras ?

Será que isso sequer existe ?

Seremos o presente passado pelo futuro ?

Será por isso que o nosso amor persiste ?

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

            A musa

Bebi nos teus flancos a loucura

Sabor a jovem nuvem de absinto

És o calor que a sonhar sinto,

A noite que à noite me procura

Quando ris, teus olhos param no tempo

De tão subtil teu corpo flutua

Pisas ao caminha o próprio vento

E tuas pegadas ficam, como na lua

Eternamente gravadas na minha mente

Facas cravadas que meu corpo não sente

Ainda está dormente daquela última vez

Que a tua língua humedeceu minha tez...

Cheiras a rocha que toca o mar,

E eu mar que marés-vivas inventa,

Somente para te abraçar,

com paixão cega, em fúria lenta

Agora finje que nada leste

Ou que nada entendeste...

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

          Engodo

Num morremorrer cheio de ilusão

João compra a paz, vil tesouro

Dá o pão e o ás àquele cabrão

Alquimista que da morte faz ouro

Com a ânsia nos nervos camuflada

Vê-se com o garrote na veia

Então a ponta rompe, deslumbrada

Uma vida mais que então esperneia

E é naquela artéria já sem movimento

Sentença de uma sociedade empodrecida

O jovem rapaz vê um clarão, sente o vento

E eu daqui já sinto o cheiro a gente sem vida

Enterra-se um que nasceu defunto

E mais ninguém liga ao assunto.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

         Simples desejo

Quero teu corpo na cama comigo,

Atear-lhe a chama rosa da poesia

E algures entre o real e a magia,

Ser teu igual, amante e amigo

Quero teu corpo na cama comigo

Ver a prosa e o verso transpirar

Sentir o delírio das rimas que persigo,

Numa orgia lenta, no ar, a pairar

A prioridade das coisas que quero,

É ter teu corpo na cama comigo

Pois teu ventre quente venero

Quero-te na cama e mais não digo!

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

        Pó e azia

Se a poesia fosse virtude

Seria eu um virtuoso?

Dar-me-ia espasmos de um vaidoso ?

Grunhiria impropérios amiúde ?

Se a poesia fosse visco esbranquiçado

Ou um vomitado intelectual

Seria eu um asco verde, um anormal

Ou batoque a ponto-cruz costurado ?

A poesia não é, nem tem de ser

Estudo aprofundado de ciências

Ou remédio santo para carências

Nada que a palavra possa descrever

Poesia é simples pura energia

O ‘‘eu’’ espiritual mais profundo

A minha cerebral alquimia

É meu céu, minha terra, o meu mundo.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

    Desejo-te quando longe

Quero-te tanto não te tendo

Tendo-te tão pouco te quero

Não te tendo não me entendo

Ao ter-te não me tolero

Ao ter-te apenas pouco, te amo

Meros minutos, eternidades...

Logo cessam as vaidades

Quando partes, logo te chamo

Imploro aos ventos que apareças

E a prece ao ser ouvida

Sopra teu corpo, alegre promessa

Que terei depois da tua partida...

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

            Os tais

Já saltei muros, entrei em bairros

Um tanto ou quanto impenetráveis

Galguei caminhos, procurei atalhos

Nem por satélite observáveis

Troquei sonhos e afiadas filosofias

Vi com outros olhos, outros mundos

Com os mais nobres e fiéis vagabundos

partilhei riquezas, espalhei alegrias

Comi merda que o diabo defecou

Gozei o beijo que Deus me enviou

Coisas que não sonham, se não sentiram

Tudo isto porque sou dos tais

Daqueles contra os quais

Os vossos pais vos preveniram. . .

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

     Loucos Sem Destino

Conheço um novo mundo

Onde posso subir fundo

Ser um gigante e encolher

Posso mesmo descer alto

Meter no bolso um planalto

Reviver minha vida e de novo nascer

Modelo o ar como plasticina

A natureza me alucina

Ao ver do meu corpo luz sair

Então acompanho sua pureza

Pois tal brilho é a certeza

Que uma porta vou abrir

Entro e vejo um mundo fantasiado

Vibro como um louco ''esgazeado''

por tantas coisas aprender

Fico tal e qual um menino

E como um louco sem destino

Penso como é bom viver !!!

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

    Lascívia cheia de raiva

Puta maldita escuta

Punha o mundo à luta

À luta por ti

Espero e sim desespero

Porque o que mais quero

É empalar-te aqui

Vem, solta-te com o vento

Ignora o tempo

Ele não é feliz

Puta maldita escuta

Sempre te quis

Vem e de ventre cheio

De esperma alheio

Entra aqui em mim

Vermelhas, sanguessugas quentes

Que tens entre os dentes

Por o sugares assim

Vem, mesmo que incerta

E de bainha aberta

Por tornos e formões

Vem, porque puta és linda

E vivo de emoções !

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

    Sangue que ri

Sangue quente saturado

Nunca será sangue são

Sangue novo imaculado

Não vive, perde a razão

Terá o sangue saturado saudade

Por ter perdido a noção

De sentir a simplicidade

E o orgulho de fazer. . . pão?

Alguém tem de fazer pão

Mas sangue poetizado

Nem por química tratado

Será um dia sangue são

Aquele momento que contamina

Com o vírus do relaxe e prazer

Vida na ponta da faca, adrenalina

Que ensina a pensar simples, não morrer

Há pedaços de pão que se perdem

Enquanto lhe pões a compota

Migalhas que à volúpia cedem

Pormenores que pouca gente nota

Sangue saturado nunca será sangue são

Por ter andado pelos caminhos da sensação.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

              Cinthia

Voava sem sair do chão

Era minh’alma livre, irreverente

À solta entre a vida, indiferente

Na ribalta do fogo franco da ilusão

O eco do meu grito então dançava

Pelo meio do meu povo, da minha gente

E célere meu delírio aumentava

Num rodopio de alegria lilás-crescente

O verde de Sintra eu transpirava

Pelos poros da alegro-fantasia

E tudo o que dizia, ouvia e sentia

Era retrato da magia que me encantava

A Serra da Lua é verdade, cor, paixão

Eterna luta contra a razão

Sintra é o lugar que Deus escolheu

Dádiva para os sentidos que me deu

Sintra é o nome, e lá no alto da Serra

Vive o mais belo paraíso da Terra.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

             Aguaceiro

Foi a manhã, vista um pouco turva

Sorriso breve antes do beijo lento

Foi a rosa entreaberta antes da chuva

Foi a brisa encontrada antes do vento

Foi a noite e a inocência da demora

Foi o amanhã; verde janela aberta

Dois corpos nús que não vão embora,

e acordam uma praia ainda deserta

Foi a paz, o silêncio antes do grito

Foi a nudez antes do amor consumado

E foi depois o cântico interdito

E todo este poema questionado...

Mas o que vale e o que fica

E indubitavelmente se auto-justifica

São aqueles momentos bons

Os cheiros, os toques, os sons...

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

          A morte da maldita

E de manhã de novo o sangue puro

O lacrimejar dos olhos ofuscados

A coragem não está e o dia escuro

Revela mil deuses ocupados

Na boca o bocejo interminável

Traça o duro rumo a ‘‘Oriente’’

Ficar parado é fatal, oxidável

E por agora o ‘‘Norte’’ está ausente

Na esquina o descuido espreita

Já longe a sombra roubada grita

Então o cérebro maravilhado se deleita

Com a inevitável morte da maldita

E de manhã de novo o sangue puro

E cada vez que abre os olhos há um muro

E de manhã de novo o sangue puro

E cada vez que abre os olhos é mais duro . . .

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

           O chulo

Um dia a puta da Assunção

Ao cair nas suas redes

Teve um filho que era um cão

Que defecava nas paredes

Filho de uma centena de pais

Saiu quadrúpede de mil cabeças

Fruto de cem glandes travessas

Que a desposaram como animais

Pastoreia um rebanho de concubinas

Vende-lhes a honra e as vaginas

A troco de uns contos quaisquer

Faltar-lhe-à sempre um colhão

Porque nem tem meia razão

Do que pensa da Mulher.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

              Purgatório

Estava melhor sozinho. Mais pedaços de morte foram trazidos para este deserto de gelo. Agoniantes gritos que soltos na imensidão do espaço vazio enchem de dor o que resta do meu . . . corpo.

Que fiz eu senão tentar encontrar o caminho que me guiava aos Deuses?

Esta cúpula que me envolve carboniza-me ao respirar, atmosfera corroída pelo azedume das minhas palavras feitas lamentos. Mais nada me resta senão rezar. Mas nem sei rezar. . .

Pai Nosso que ainda não Te achei, liberta e purifica minha alma, deixa livrar-me destes meus ossos, mendiga-me um pouco de calma, crava-me os pregos da ressurreição  concede-me nem que seja apenas a alforria da mente, já que o dó do meu corpo não tem salvação. Pega na minha amargura e finda-a, tal como finda uma qualquer estação de Inverno.

Sim ! Estou a sentir-Te ! Procuro-me . . . e já me estou a ver ! Estou aqui tão longe, mesmo à minha frente ! Porque o mereço Senhor ?

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

         O início da mudança

Hoje sou um homem alucinado

Que procura desesperado

Um sentido, uma guarida

O tempo passa e minha mente

Diz-me que o passado está presente

E o futuro ausente de minha vida

Procuro angustiado um rumo

Um contra-peso, um fio-de-prumo

Uma porta aberta, o fumo branco

Um novo dilema ou então uma bala perdida

Prefiro a antecipada despedida

Que meu sorriso perder o encanto.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

           Fome

Dorme e assim como a fome

Ao sonhar que tens comer

Aprecia o sonho e devagar come

Pois amanhã podes não ter

Finge que tens pão à tua frente

Finge, pois a sonhar ainda és gente

Acordando podes não voltar a ser

Come à tripa forra e não repartas

Porque a sonhar só a tua fome matas

Só à tua alma podes dar comer

Vá lá, apressa-te e dorme

Despacha-te a enganar a fome

Para teu espírito não morrer.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

            Ipiranga

Abre as tuas asas e voa

Usa as penas que Deus te deu

E se este mundo cruel te abalroa

Voa antes que doa, que o futuro é teu

Arrisca um salto para o infinito

Liberta a epifania em ti escondida

Grita, mas grita antes que o grito

Não seja aflito, com voz sofrida

Toma balanço, abre as asas e voa

Que o descanso é eterno mas não urgente

E se toda esta gente te magoa

Abre as asas e voa, renova-te, sê diferente !

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

            Nuvem

Castos e suaves pastos

Que me implora a aventura

Naturalmente a única cura

Contra estes ares nefastos

Um novo céu, uma nova vida

Que me aparta da loucura

A cinzenta inodora brandura

Desta terra mal parida

A léguas e léguas daqui

Está minha alma que serena

Partiu primeiro sem pena

De deixar sua matéria aqui

Onde ''robôts'' desgraçados

São alegremente manipulados

Por dementes mentes capitalistas

Pondo o indigente no fogo

O povo cego entra no jogo

Viciado por egos fascistas

Não lutarei por todos nós

Só quero que minha vagem cresça

E um milagre floresça:

Meu corpo com sua alma a sós.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

            Sonho de voar

À revelia de todos os meus sentidos

Meu espírito abraça a rebeldia

O momento chegou e nem o sentia

O dia estava calmo, sem ruídos

Tal paz me invadiu, inconsciente

Dormente, minha atenção nem pressentiu

A razão posta de parte consentiu

Tal acto irracional mas coerente

E quando lá do alto me atirei

Por milagre ganhei asas e voei

A vontade venceu gloriosa a gravidade

Hoje sei que nem a morte apaga a vida

Se sonhar for realidade conseguida

Hoje sou alma etérea, luz branca sem idade

E no momento da verdade

Salta de encontro à vontade !

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

      Pele e osso, mente feliz

Adorava sentir privações

Que me aguçassem sensações

Qualquer deserto, pólo ou oceano

Que me chegasse a pele ao tutano

Que passasse pela experiência mas contasse

Um misto de encruzilhadas e emoções

Para que por um momento me avivasse

Os sentidos e a real ordem das noções

Este sistema aparentemente avançado

Que me enche a barriga de entulho

Nada me dá senão excesso, barulho

Evolução com um desvio mal atalhado . . .

Talvez se sentisse na pele o verdadeiro mundo

Alcançasse o ‘‘eu’’ mais profundo . . .

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

        Iago, o glossofóbico

Todo ele é pura tensão

Superficial e interiormente

Com a alma rendida à emoção

Começa a transpiração, visivelmente

A partilha de falar em público

A ânsia de a ver revelada

A gaguez incontrolada

Tudo isto abraçou-o de súbito

Chegara a sua hora de falar

Frio nó de forca, prova oral

Então o silêncio-negro-cor-do-mal

Corta-lhe a corda vocal, até sangrar

E o intenso não ruído stéreo

Prolongado como o infinito

Transforma-o num ser não etéreo

E tal momento não mais foi proscrito.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

            Insensitivo

Pergunto-me se sentir é indispensável a todo o ser

Se a dor é inevitável no acto de parir

Se a lágrima tem de cair num esgar de rir

Se a pena tem de vir com o lento retrato do morrer

Pergunto-me se o mundo seria perfeito

Se a saudade fosse ausente depois da ausência

E se a mentira não fosse um direito

A essência da verdade não abria falência?

Será o mundo belo derivado ao amor?

Ou será bom o amor por contraposição à dor?

Haverá saudade sem o abraço da chegada?

Deixarão todos os pássaros de trinir

Deixará porventura o Homem de os ouvir

Se os olhos cegos não colorissem a madrugada?

Se terminasse o reino do exprimir

Estar calado seria pura eloquência?

Seria o mundo uma eterna maledicência

Sem a arte, sem o toque, sem o sorrir?

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

              Despertar

Um dia acordas e acordas também para o mundo

Sonhas em adulterar este tempo infecundo

Anseias por dar corpo à semente feita ideia

Primeiro debastes-te por sair da sonolência

Depois ficas viciado na coerência

Luz que não cega ou incendeia

Do imaginário partes para o objectivo

Do imaterial para algo efectivamente

E coerente ou incoerentemente

Cedes ao irreal, dás à luz o crivo

Tudo o que fora antes pensado, é processado

Do limitado profanas o limite

E o tal acto nunca antes imaginado

É subitamente alcançado, e rejubilas . . . admite !

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

          Ímpar

Gente tão abstracta

Que te aparece na frente

São corpos que retratam

O que não te vai na mente

Quem fala espera, procura

Mas quem procura luz consente

Que numa palavra escura e dura

Achem-te logo tolo e diferente

Sim ! Sê impossível !

Mas no mínimo inteligível

E não deixarás de ser crente

Tu que entre o céu e a terra és o elo

És um ser inteligente e belo

Rodeado de tanta gente inocente !

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

       Sátira do mau português

Tira enormes e húmidos símios do nariz

Que sensualmente cola na parede alheia

Alguns escapam da boca por um triz

Outros sua insalubre fome premeia

Dormita à porta das tabernas

Pois a embriaguez acorda primeiro

‘’Mindinha’’ amarela, sarro entre as pernas

Que choram pelas varizes do dinheiro

Agarra-se a falsos preconceitos

Cheios de inveja, mesquinhez e podridão

Alguém que cheira os próprios peidos

Mas aponta quem coça o cu com a mão

É um homem duro cheio de tesão

Mas o sangue de sua família ecoa

Nas incautas estradas de condução

É este o típico mau português

Podia ser melhor pessoa

Se soubesse contar até três . . .

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

             A Rosa

Conheci-te há um par de eternidades

Imensa, intensa mas breve sentença

Vibro deveras com o toque da tua presença

Altera o próprio tempo e realidade

O fogo na pele pura e macia

É um suave vício recente

O beijo eficaz analgésico, indecente

Antagonista perfeito da monotonia

Tudo isto porque ela é cor

Espasmo frio, batida cardíaca

Poema, canção, trova lírica

Sétimo sentido, criação e até amor.

Amor? Talvez amor. Por certo amor.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

          Sabor a não saber

Vocês nem imaginam as coisas que não sei

Não sei o porquê do céu ser azul

E de como os olhos o vêem de uma forma colorida

E a semente da vida, terá sido trazida

Por gente de um Universo mais a sul ?

Não sei se os pintores alucinam

Só para o mundo ser alguém

E as palavras que os poetas rimam

Terão sido inventadas por quem ?

Não sei se a gaivota que voa

Chegará a um sítio longínquo

E se gritar ? A minha voz lá ecoa ?

Envenenar-me-à este ar que quase trinco ?

Não sei sequer o que sou

Nem se para algo sirvo

Como saberei se realmente não estou

No enredo de um qualquer livro ?

E um qualquer escritor mimado

Conserva-me aqui fechado

Nesta história que não inventei

Só sei que o que sei é nada de nada

Um dia apareceu-me uma fada

E quando estava a contar-me tudo

O meu Deus fez-me ficar surdo. . .

Vocês nem imaginam as coisas que não sei . . .

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

         Miopia gravis

Zarco de sarapatanhas

Pois bem que renhas

Dos bois que parcas

Naco de pintas belas

Carochas amarelas

Grão punhado de facas

Sebato gume de quimera

Funesta sífilis austera

Cão cremado alicante

Espuma negra serva do mal

Contra corte verde punhal

O que mutila, céu torturante

Cirrosa crisálida quente

Sente o milhafre que é dia

Vernáquia acendalha que é gente

Come o tempo, retalha, atrofia

Zarco de sarapatanhas

Pois bem que renhas

Dos bois que parcas . . .

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

      Virgem Maria Rita

Sabia tudo sobre mim

Fruto da brizomancia aplicada

Era eu o sonho e o escolhido para o fim

Da tal ''inocência imaculada''

A obcessão crescia como nunca antes

Perseguição cruel da harpia feroz

Então ouvi um silvo; era ela e sua voz

Lábios mel carnudos, olhos brilhantes

Expliquei-lhe então: ''que o amor

cresce em nós como uma flor,

e para isso é preciso uma semente

Entre a gente não houve calor,

e a raiz sem esse morno ardor

teria um fulgor decadente''

Dei-lhe um abraço, beijei-lhe a face e por fim

disse-lhe que não desistisse de outro amor assim.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

       Prestidigitador

O som de um cometa a passar

Um gemido puro sem fim

É o bicho que tenho em mim

Que não pára de pensar

Vai, dissolve-me o corpo no espaço

Inócuo, estridentemente mudo

Verdadeira e eterna ilusão, tudo

Logro mais fraco que um forte abraço

Isto não é arte nem poesia, não é nada !

É maresia, alquimia, a magia de um vulgar ser

Pois mais vale não ser do que apenas parecer

Visão molhada em pão e ovo, enfim, panada

Este poema é sobre o que não é

Sobre quem não tem pretensões a ser

Fala da força de querer aprender

E de quem se ri da inteligência até

É tudo uma pura ilusão?

Só eu e minha paz pensamos que não.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

        Fiat Lux

Serás tu a mais pura cor,

Essa que com seu esplendor

Esboça o Arco-Íris primeiro?

Ou serás a Lilith feroz

Que em vez de desatares meus nós

Ata-os com olhar interesseiro?

Será a paz, a grande busca, o espanto

Ou um vulto fugaz, luz fraca e fusca, desencanto?

Flatulência contida que me deixa inerte

Ou espirro nutrido que me liberte?

Serás o trigo que a terra rasga

E o vento que a pá esforça

Que retalha o grão, que o moe?

Não sei se és o fermento, minha força

Ou o pedaço de pão que me engasga

E o ombro do ser que o coze, que dói

Serás o dom de ver e ouvir

E o prazer que eu quero sentir ?

Serás tu um coma profundo

ou a razão de todo o meu mundo?

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

 

  Nesta folha branca

 Minh’alma perde-se em vida

     Branco lembra pura

      Pura lembra pele

      Branca pele pura

Lembra-me teu corpo que perdura

  Na minha mente confundida

  Que até a forma do poema

     Lembra tua cintura

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

 

       Tubo de ensaio

Perigosas almas supremas

Pairam no ar sobre nós

Troçam dos maiores teoremas

Silenciosamente, de olhar atroz

A Terra uma enorme incubadora

Experiência morosa, mas promissora

Testando a Humanidade de perto

A extinção dos grandes sáurios explicada

Foi a eficaz solução encontrada

Para a natureza seguir o rumo certo

Sei tudo isto porque sonho

Vi também um ser medonho

E nem Deus será capaz

De perdoar a tal satanás.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

               Impacto

Conheci-te. Foi como o colossal ‘’Big-Bang’’ 
de onde surgiu tudo, asteróides, planetas, 
sóis e meu sangue, agora frio e mudo...

Num dos planetas eu vivia, era um mundo 
de paixão sincera, as árvores brotavam 
alegria e o solo ouro. Cada palmo, 
cada quimera, fruto de um Sol que eu merecia. 
Sol tão quente, que nem parecia ser gente...

Mas um dia um Asteróide caiu e o meu planeta 
acabou, bebeu toda a minha terra de um só 
trago, tão rápido que nem desfrutou. 
Não precisava ser um mago para fazer tão 
simples magia: abraçava o meu Sol com tal 
energia, que pelo meu mundo se espalhava, 
o calor assim o cobria e o asteróide não entrava, 
simplesmente derretia !

Asteróides viessem, asteróides caíssem,  
esses que me endoidecem... Que o teu odor 
e minha dor não me vissem nesta esfera ressequida.

Podias ser o anzol e eu um peixe cego numa 
água perdida. Mas neste poema tu és o Sol, 
o meu amor o planeta, o asteróide é a vida...

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

       Clara cegueira

À cega ganância - feroz turbilhão

Falta uma chorada santa reza

Entoada que nem maldição

À consciência que nada pesa

Com a liberdade trancada no escuro

Instruído de nada que é bendito

Despido de bondade o futuro

Dançarás no baile do aflito

Os anjos caídos só oram no céu

E este mundo, ‘’mastro de cocanha’’

Cria a cadela sarnenta prenhe

Do Homem ; demónio e único réu !

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

           O frasco ainda morno

Tão quente que está a semente que na terra se 
enterra, e tão ardente é teu corpo e teu ventre 
que meu sémen venera.

Sei que a semente, impaciente, por água espera. 
Como no teu ventre está o rebento da gente que 
por amor desespera...

Porém a nuvem não passou. A chuva não caiu. 
A semente não brotou, a ave que passou agarrou-a 
e partiu. Levou-a para terras de quem nunca mais voltou.

Teu ventre já não acolhe o ser, que saiu por 
onde entrou. Pelo prazer... Não consigo amar. 
O remorso me consome e faz meu espírito ter fome de chorar.

Senti agora o papel morno. Tristeza e morte também senti. 
Há dádivas que não têm retorno, 
algo murcha por viver sem ti...

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

          Liberdade

Quando o teu espírito está livre

Nada te pode desafiar

Galgas tons e tons de azul do céu

Danças até ao fundo do mar

Para além de fazeres mil amigos

Fazes as leis da física quebrar

Da tua chuva saem nozes e figos

Do teu sol doces raios de luar

Com um salto cais nas estrelas

Têm frio e tu o calor para aquecê-las

Assustadas, contam-te um segredo:

De um feroz buraco negro têm medo

Então dás um grande espirro mágico

Dele saem infinitos malmequeres

A terrível espiral tem um fim trágico:

As flores quânticas comem-no às colheres !

Pois quando o teu espírito está livre

Está feliz e deixa a mente brincar

Ultrapassa-te e põe-te a sonhar !

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

          Falso herói

E de súbito, a falsa calma que se compra. 
 A serpente sem alma que nos afronta sem 
se amedrontar. E num instante um homem volta a amar, 
amando o mundo e a si próprio, pois deu um 
par de asas ao ópio, a cobra alada do bem-estar.

Mas o chão há-de chegar, e com ele o frio que 
rasga a mente, que sem estar dormentemente 
inconsciente perde o brio.

Ansiando a face rosada e quente, o homem até mata, 
e finalmente ao voar na alada serpente, 
sobrevoa as pedras do negro rio de prata.

Momentaneamente, o falso herói tem a falsa 
calma que se compra.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

       Indomável ideal 

A corrente de ar dos meus sentidos

Ao abrir as janelas da imaginação

Exprime que jamais dará ouvidos

Às trancas negras da repressão

Um ideal é como o vento

Essencial, constante e indomável

Passa e não liga ao momento

É irmão do próprio tempo, inesgotável

Vive e cresce numa mente

Como um sopro que cresce indiferente

Algo absoluto, inquestionável

Errando não tem perdão

Mas cospe na cara da razão

Quando é puro, admirável

A corrente de ar dos meus sentidos

Ao partir as correias da repressão

Exprime que sempre dará ouvidos

Às janelas abertas da imaginação !

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

       Ser indiferente

Gostava de não ser gente

E mudar de cor todos os dias

Nascer debaixo de um corpo quente

E sem pensar em ousadias

sair do ovo e voar para poente, indiferente

Podia ser o pólen de uma flor

E levemente transbordar de pureza

Voava numa Apis, aterrava noutra cor

Tendo aí um futuro com certeza

Quem me dera ser gota

De orvalho, de rio, ou de mar

Ou gota de chuva que brota

De uma nuvem que paire no ar

E se fosse uma partícula de ozono

Acordava quem parece ter sono

De proteger o mundo, de o ver crescer

Adorava ser o ar que respiras

Ou o carbono que expiras

Essencialidades do teu ser

Gostava de ser terra e de ser semente

Assim passava por todos indiferente.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

   

      Nossas jovens almas

Almas que voam aos poucos

Largando flocos de esperança

Desfraldando gritos considerados ocos

Sobram pútridos ouvidos moucos

A tais ecos de confiança

Ideais lógicos, sãos e profundos

São tomados por ideias banais

Aos olhos de tantos mundos

Aos olhos dos mais comuns mortais

Velhos do Restelo que tais

A juventude não será eterna

Sem o amparo da sabedoria

A ignorância é escura caverna

Juventa abraçada alegria

Um pouco de sentidas palmas

Para as nossas jovens almas !

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

         Poema do Z

A puta pariu um parvo porco

Palrava perdido de paixão

Pobre pedinte e poeta pimba louco

Pedinchava para papar o podre pão

Pagou pouco e ‘’pescou’’ a pantera

Por pouca paca a pilantra pediu

Pequena pata parva que pecava e peca

Prima da puta que o pariu

O passado percebeu, no presente patinou

Pegou no pincel, um poema pintou

Passou-se, pegou na palerma e partiu

E do parvo porco nem peido, nem piu. . .

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

         
        Desabrochar

Porquanto que a suposta inércia se manteve

e o povo à meia luz se deteve

nada fazia a magna corja recear

Essa morna e inconcreta semi-alegria

Onde ninguém corava, chorava ou ria

monotonia impávida, lento espreguiçar

Mas veio Setembro e as ruas ficaram repletas

cíclico desabrochar de mentes inquietas

Os punhos cerrados do povo que se exprimia

E desde esse dia o país dos cravos se levantou

Veio Outubro, Novembro e no vento se escutou

O som do bater de asas, fiel ode à rebeldia !

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

 

         

           Quentes e boas

Comem-se com tempo frio e pouco enxuto

Meia dúzia, bucha para o caminho

A tantos serve de quente conduto

E não é por ser tributo a São Martinho

Confundem-se com a própria cidade

A castanha, o assador e seu pregão

O povo passa, sente a cumplicidade

Do cheiro que há tantos anos é tradição

É o meio de publicidade mais eficaz

O fumo e o aroma que o vento traz.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

    

          Dedicação

Aqui estou eu feito militar

Peito p’ra fora, cabeça no ar

Marchar e marchar, sempre marchando

Sempre à espera de ir destroçando

Camaradas amigos, faremos rebelião

Nunca mais sentiremos dor na pele

Temos força, grande saber e união

Grande ser que tomará o quartel

Homens acordem ! Somos setecentos !

Mil e quatrocentos olhos na escutaria atentos

Tiro p’la culatra, manejamos a G-3

Revolta invertida ‘’estilo Abril’’ outra vez

Mostrar o que é coragem aos sargentos

Marchar e marchar, sempre marchando

Sempre à espera de ir desertando

Não p’ra matar, somente assustar

Pacifista com arma na Marinha a marchar . . .

Aqui estou eu feito militar. . .

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

 Êxtase in Milfontes with Ana

Queria fazer-te uma poesia

Com sons derivados do mar

Aliviava esta nefasta fel azia

E podias talvez relembrar . . .

É que nos meus olhos ainda estão as dunas

Flor no meu coração sempre a crescer

Desde aquela noite mágica, sem lacunas

Deusa, simples homem, luar e prazer

Das Milfontes roubei duas

Para a teus olhos ofertar

Sensações só minhas e tuas

A arte sincrónica do voar

Entrei outrora num abismo

Toco impetuosamente no fundo

Teu beijo é um grande sismo

Lembrança que ainda sacode meu mundo. . .

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

                

            O túnel e a luz

     O caminho que percorro em direcção a mim mesmo 

é fofo e está suspenso no ar como uma nuvem, pintada 

com as cores da aurora boreal. Irei percorrê-lo 

alegremente, sem que o cansaço me incomode (há cada

vez menos cansaço), e lá, (aqui), no extremo oposto 

de mim me encontrarei. Darei um terno abraço ao ser 

que me tornei (seja ele qual for), satisfeito por me 

ter alcançado, e então relembraremos histórias e

riremos de nós mesmos.

    Depois vem a curiosidade sobre a nova etapa.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

         A última queda

O pano vermelho sobe

A actuação logo começa

Ao primeiro passo logo tropeça

Mas palhaço que cai bem é nobre

O louco levanta-se e cai de novo

E sem que sua crença se esmoreça

Tira do bolso um frágil ovo

Que parte com aparato na cabeça

Depois caem-lhe as calças

Dança ágil um par de valsas

Com vassouras e ceroulas

Então escorrega num limão

E cai redondo no chão

Farto de fazer coisas tolas

Mas o público não se riu

Ninguém bateu palmas sequer

O circo ficou pobre, vazio

Despido de pétalas o malmequer

O palhaço ajoelha-se e chora

Sente que chegou a sua hora

Desolado entra no camarim

Aconchega uma bala na pistola

E já dá para imaginar o fim . . .

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

          Mutações

Se for como os puros veios da água

Moldo-me a tudo, dou-me com todos

intocável, adormeço sem mágoa

Afasto os espíritos dos lodos

E mesmo se for água impura

Ela toma forma, ela se adapta

Ao tempo, à vida à bala que mata

Que rasga a carne e a justiça que não dura

O tormento, a felicidade, a pergunta

Recipientes convincentes que a água entra

E à cidade nosso corpo a ela se junta

Duelo de unidade que a paz enfrenta

Mas se ao moldar-me como a água

For de encontro ao que sou, ao meu ser

Tornar-me-ei tocha, acordarei com mágoa

Ficarei duro como rocha até morrer !

Aprendi há muito e mesmo agora

A desligar-me do tempo que em mim não mora.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

     Ventos de esperança

Se sentires os ventos da mudança

Que vagueiam de Sul para Norte

Saberás que podes ter esperança

A herança que te dão é a sorte

Tais ventos te trarão a fortuna

Baterá teu coração mais forte

Quem sabe até o amor se una

Contigo, e te retarde a morte

Porém, se em quatro paredes ficares

E abafado uma rocha te tornares

Tais sopros não te acordarão

Engole o ar livre ! Solta-te aos ventos

Conquista teus mágicos momentos

A luta é já hoje, amanhã talvez não

Se sentires os ventos da esperança

Que sopram de Sul para Norte

Para breve estará a mudança

Que virá num turbilhão com a sorte !

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

                   Deus Natura



Deus é o mar que cria a chuva
E é a chuva que na terra cai
Suave solo molhado, água turva
Fonte por onde Deus sai

Neste ente eu acredito
Na nossa Mãe Natureza
Essa eu tenho a certeza
Que tem um poder bendito

O próprio poder da vida
O ser que em mim se formou
Não uma força escondida
Aparte de quem eu sou

A Natureza é bela e antiga
Criada por um Deus de ninguém
Não remedeia o pecado e a mentira
Pois é flor e a cor que o céu tem

O Homem destrói-a, não percebe
Que Deus não faz, pede favores
Idolatrem os rios, o Sol, a neve !
Tirem dos jarros todas as flores !

Deus não tem face, tem faces
Nem tem cheiro, tem cheiros. . .